Ciudad de la paz

Basta del oscuro

2012-02-14T10:21:00.000-08:00

Adanowsky, el hijo de Jodorowsky, es un hombre que vale la pena descubrir. Iba a calificarlo diciendo que Adan esto, Adan lo otro, pero no me cabe la calificación. Acá la nota publicada en Página 12 con una foto muy linda. Y acá, unas canciones que me gustan.

Jueves, 9 de febrero de 2012

ADANOWSKY, EL HIJO DE JODOROWSKY

El derecho al olvido

A través del Skype y recién llegado de España a su casa parisina, exhibe un corpiño de encaje negro que le tiraron al escenario y amenaza con ponérselo, cuenta que es adicto a magos y curanderos.

Por Julia González

Ya cantó Spinetta el concepto acuñado por Carlos Castaneda en sus libros protagonizados por el indio Don Juan Matus: “Es inútil que pretendas brillar con tu historia personal”. Algo así como eliminar el pasado para no tener que dar explicaciones ni generar desilusión en los demás con nuestros actos. Pero principalmente, borrar la historia personal para no cargar con las ataduras de los pensamientos ajenos. Y puede que ésta sea la filosofía de vida de Adanowsky, artista multifacético de elegancia innata, quien crea a sus personajes, unos alter egos de antojadiza personalidad, y luego los mata para desligarse del pasado. Por eso cuesta encasillar a Adán Jodorowsky, hijo del genial Alejandro, que vive en París pero además tiene una casa en México, que viaja a Madrid y a Barcelona para, además de tocar un poco, visitar a sus amigos y salir a bailar.

Así se muestra hoy Adanowsky, no sabemos qué será mañana. A través del Skype y recién llegado de España a su casa parisina, exhibe un corpiño de encaje negro que le tiraron al escenario y amenaza con ponérselo, cuenta que es adicto a magos y curanderos, y que hace sus ritos para llenarse de magia antes de salir al escenario. Si no invoca a sus dioses, asegura que el concierto será malo. Ahora es Amador, el personaje que lo poseyó para grabar su tercer disco en estudio, un ser amante que busca salir a la luz después de haber pasado una temporada en el infierno en la piel de El Idolo, el anterior personaje a quien mató en un escenario. “Me pusieron en un ataúd, unos romanos me cargaban, había una vaca gigante dorada, una estatua mía que se destruía, y yo bailaba con la muerte, besaba a la muerte, había unas bailarinas desnudas, era un espectáculo muy entretenido”, cuenta Adanowsky. Entonces aclara que un artista se aburre si hace siempre lo mismo, por eso la solución para él fue crear personajes y luego matarlos. Habrá que esperar para conocer al siguiente –ni su familia lo sabe–, ya que Amador morirá en un prometedor escenario mexicano. “El 9 de marzo nace este otro personaje, lo mato a Amador y ya. Es una puesta en escena para tres mil personas, será el mejor espectáculo de mi vida, a ver si lo logro, me encantaría, es como la última vez que voy a cantar esas canciones. Hay que aprovechar, no lo digo como Prince, que dice ‘tengo los mejores músicos que tuve en mi vida, hay que venir al concierto’, no lo digo para que vengan, lo digo en serio. Será la última vez que cante esas canciones”, asegura el músico. ¿Y si algún día tiene ganas de tocar esas canciones? Resucitará: “Si Jesucristo puede ¿por qué yo no?”, bromea Adanowsky.

A diferencia de su disco anterior, donde el músico era un auténtico Pomelo, que bailaba, se vestía con lentejuelas y abusaba de los clichés de un incestuoso rockstar, Amador trae una esencia diferente, el atributo de lo emocional. “Quería un personaje que explore otra parte, y entonces exploré el corazón. Necesitaba abrir mi corazón porque yo no sabía amar. Mi aliado es la música, ella hizo que abriera mi corazón y así funcionó. No tengo mujer ni a nadie, pero estoy dispuesto a amar”, se sincera el artista. Al momento de escribir estas canciones, Adán acababa de separarse de la mujer a quien le dedicó la hermosa Niña roja (“es que ella se vestía siempre de rojo”) y cuenta que, si bien estaba sufriendo, no procedió como solemos hacer en esos casos, nada de emborracharse hasta que llega la mañana, sino todo lo contrario. “Dije bueno, voy a hacerme bien. Me acostaba temprano, no me drogaba, estaba completamente limpio, en estado puro”, cuenta. De hecho, la canción Basta de lo oscuro, donde canta quiero ir a la luz / lejos de lo impuro / me baño de azul, es un buen reflejo del disco. Adán tocó todos los instrumentos, menos la batería, y produjo el disco cuando aún no tenía discográfica. A eso se refiere al decir que él no es una puta, al hecho de crear sin pensar en los resultados o beneficios económicos que vendrán. En este disco participa Devendra Banhart, de quien se hizo amigo luego de grabar, en la casa que el texanovenezolano tiene en Nueva York, You are the one (entre otras canciones), incluida en Amador. Banhart también participa en el video, una orgía altamente estética, con 50 hombres y mujeres haciendo el amor en tiempo real. Cuenta Adán que una pareja engendró a su hijo en aquella filmación y que él fue el único que no tuvo sexo porque estaba maquillado de azul y ocupado, atendiendo todos los detalles del rodaje. Así de excéntrico es Amador, la actual invención de Adanowsky, pero no la última.

Nos vemos este jueves en el Podestá y el viernes en Café Vinilo. Habrá un tercer show sorpresa. Bah, el jueves leo en Casa Rosa, el viernes no me lo pierdo.

...

Dos poemas de vacaciones cuando todos se fueron a dormir

2012-02-11T03:26:00.002-08:00

voy a juntar todos tus mails
con tus mensajes de texto
mis respuestas
escritas con tinta corpórea
se fusionan editadas
y pegaré todo en las paredes de casa
en las hojas de mi libro que nació sin saberlo,
mientras otro moría y yo misma moría
y un lenguaje nuevo empezó después de sendas muertes.

**

tal vez cometa fallidos
porque
nunca nadie me había amado así.
recordé el otro día una canción
too much love will kill you,
detrás de toda esa intensidad
hay algo que no quiero perder.
caminé por el arco iris siendo un estropajo
y el deseo se hizo realidad:
un hombre y una mujer en la cama
hablando desnudos mojados riendo
y después de nuevo el sexo;
y lo mejor es que eso se convierte en amor,
y un hombre y una mujer en la cama
hablando desnudos mojados riendo
y después de nuevo el sexo
se miran y se dicen
estoy enamorado,
estoy enamorada,
sabíamos que iba a salir bien.
tu intensidad, mi amor,
es un barrilete cósmico que planea en mi playa,
nunca nadie me había amado así
y que otros corran, yo no,
porque vos me estabas esperando sin dudar,
en el medio del universo
con palabras enfocadas en hacer el bien,
educando el sentimiento
que serán palabras y luego acciones,
educando el sentimiento
con palabras ajenas al idioma,
las de una energía que distingo
por colores y pulso y no todos leen.

Este día es algo de sal

2012-02-08T20:29:00.009-08:00

yo aun estoy en esta dimensión
y qué?
no tengo consuelo
sin abandono
yo miro tu amor
me faltan miles de años
para morir
gracias por haber vivido
mientras yo vivo
cómo fue tu último
suspiro?
te fuiste sin escribirlo
no importa,
ya lo descubriré yo
no hay culpas
sólo amor y siempre gracias.
hoy creo en
la eternidad
la inmensidad
la fuckin gioconda
la luz
el instante
los duendes de orejas blancas
la lluvia que borra la madad
hoy creo en
el tajo
la serpiente
el tren fantasma
el crepitar
la capacidad de amar del peteribí
en los libros
y en la buena memoria
en los pies de atril
creo en mí
donde -sé- hay mucho de vos.

Pagar en especias

2012-02-03T06:09:00.006-08:00

En vez de presentarme como una gran amiga o una gran periodista, él dijo mi nombre por el micrófono: ahí llegó Julia González, una gran poeta.

Esa fue una de las cosas más lindas que me acuerdo de anoche. Cuando la celebración había comenzado, me encontré a Nico en la puerta. Y como era temprano, todo lo que teníamos que hacer era cruzar la calle y pedir una cerveza. A lo lejos la vi llegar a ella con su andar liviano y su mochila.

Después no sé si las cosas pasaron de atrás para adelante o si me pasó un camión por encima, es la única manera de comprender este alzheimer precoz. Tengo un yunke en la cabeza, una prensa que me aprieta por los costados, las sienes, me vuelve sangrientos los ojos. No entiendo cómo, pero sobreviví.

Quiero que llegue la noche, superar este día y acercarme a la muerte para enrollarme en un rincón y ver con claridad la vida, esta reproducción feroz de la especie.

La época exige amor pero yo quiero apretar los dientes y desaparecer en un rincón mugriento de esta casa que ya no puedo pagar, me sale muy caro vivir acá. Me cuesta los días. Los párpados fagocitan dos ojos de sangre, venitas violetas, son ojos punks, traspasados por alfileres, rotos de patadas con borcegos, de patadas con ganas y entre muchos.

Anoche los borrachos bailamos

Todos estábamos borrachos

Y la poesía fue un vaso de plástico y luego un taxi,

Nos presentamos entre nosotros con el cuerpo libre y la lengua de iguana.

***

Es hora de saltar al mar

2012-01-30T09:11:00.000-08:00

***

Esa noche & Ray Bradbury

2012-01-27T12:54:00.011-08:00

Dos duraznos a la hora de la siesta,
link urgente a Farenheit
y esta triste realidad
me tatúa la cara.
Estamos digitados a tomar el té,
a tomar cualquier cosa
que querramos tomar
cuya jurisprudencia esté dentro de la Tierra.
Todo. Se adueñaron de Todo,
nosotrxs incluidxs.
Dos duraznos que agarro
con mis manos sucias
que luego limpio
y me pongo a escribir
y se cruza como un fogonazo
la noche que tomé
una docena de fernets
y vos estabas en el bar
tocando la guitarra con un par más,
sentados sobre las mesas.
Vi que se venían las guitarras
y me acerqué al fogón
con mi vaso número cinco
con mi amiga que me regalaba el fernet.
Esa noche yo era un indigente
pero son lindas esas noches
donde te tirás a la ruleta
y cualquiera elige menos vos.
La aventura de no tener nada en el bolsillo,
ser una escuálida, un barrilete,
y la certeza de que todo arde
con los guardianes de Farenheit
espiando detrás de los árboles y las persianas.
Tocaban temas de los Beatles y de los Stones.
Eras vos, ahora te veo:
camisa a cuadros y una criolla
en una noche de invierno.
Medito una regresión y aparezco en el bar:
te veo triste y solo,
las mesas vacías
y todo lo que adornaba la borrachera
era los temas que tocabas
y una mueca solapada
me lleva a la ingenuidad de ese presente,
con el futuro tocando la guitarra delante mío,
mientras se quemaba de tristeza.

***

Tu vida demasiado cerca de la mía

2012-01-24T10:14:00.000-08:00

.

***

Miel rima con Viel

2012-01-22T20:41:00.010-08:00

dios de los domingos en tu cama
te levantás solo para volar,
hay una luz azul
y te siento próximo a mí
atravesándome zen.
te siento fértil de dolor
cuando pasás del arte de amar
al vacío de tu cuerpo
que me regala esta luz azul
de paternidad divina.
alejemos los teléfonos
que interfieren con mi dios,
rebotemos en el campo magnético
donde nadie caza
pero los dos comemos,
vivamos en la cama los domingos
de leve sensación y sexo,
hago equilibrio en el hilo de plata
como si fuera un milagro celeste,
un ángel que se lleva tus electrodomésticos.

***

Hay que besarse más

2012-01-19T10:33:00.004-08:00

Una historia de amor con banda de sonido rockera, encuentros que tienen tanta poesía como urbanidad. “Tenía que exorcizarlo”, dice.

Por Federico Lisica

El video de All is Full of Love de Björk muestra a dos cyborgs en pleno encuentro carnal (¿o metal?). Finalmente se liberan de ataduras, cables y hierros, entregándose a sus propios fluidos. Esa canción de Homogenic no sólo sirvió como referencia para darle título al poemario de Julia González (Full of Love): también es recreada por ella para explicar las conexiones entre dos. Imaginó “cuerpos plasticola” felices hasta que regresaban los communication breakdowns. “Era necesario exorcizar todo lo que pasé en dos años. Dormía en un colchón en un monoambiente de prestado, andaba con mi mochila de acá para allá, tenía un noviazgo desencontrado y poca plata –cuenta–. Y a la noche agarraba la computadora y me ponía a escribir. Pero más allá de eso no podía dejar de sentir amor, mi contexto era paupérrimo, pero era feliz, no lo podía negar, era algo inherente. En cada cosa era posible ver amor, y es un poco la filosofía de vida que tengo”, dice la poetisa y periodista de este suplemento.

El libro abre con el funeral soñado por la escritora y el happy ending se vuelve un guiño sobre el paso de la tormenta, o al menos sobre saber convivir con ella. Tras la bella y cuidada edición pocket hay signos de época más que claros (Matt Groening, canciones y autores favoritos), pero son un anzuelo: González emerge de fecundaciones femeninas, de sensaciones muy reales. “Creo que la escritura está ligada al sufrimiento, de que estamos acá y vamos a morir. Más allá de eso, me considero una persona alegre”, pronuncia como un yin yang con sus pelos al viento.

Asegura que le gusta mucho la poesía urbana, y se nota. Un colega le dijo que el libro era “lo más antilírico y urbano” que había leído. Y la crítica le gustó. “Era lo que buscaba. Todas las referencias a la ciudad, a la noche y el sexo, contrapuesto con el amor, ¿es sexo o es amor? ¿Cómo tengo que tomar esto?” Fue un momento que tuvo tantas borracheras como resacas y que la llevaron a planteos existenciales, tal vez sin respuesta, pero con mucha música. Porque si hay algo que acompaña a Full of Love es un track list muy personal. Cuando fue la presentación del libro, González decidió acompañar sus lecturas con Elliot Smith, Pulp, John Lennon, y una seguidilla de Virus, Morrissey y Sergio Pángaro para ponerse a bailar (como cuenta en el poema Lluvia dorada). “Lo de la música ni siquiera lo pensé, es como una manera más escondida de decir algo; a mí una canción me puede hacer llorar por su belleza.”

Full of Love, entonces, se aleja de clichés del género e incluso podría ser leído como una novela corta sobre la historia de Julia y Juan. González lo define de otra manera: “Poesía de pensión”. Instantánea de una relación que iba y venía; de mirar por el balcón a unos pibes que jugaban a la play; de ir a un telo y quedarse con el aroma a shampoo barato en el cuerpo; de recordar a un ex de la barra brava de Chacarita anti-todo y de un “presente que aún no despierta”. Aunque ya salieron de la cama y abrieron los ojos. La pareja está girando y presenta los poemas en vivo. Ella lee y él le tira paredes de sonido.

Para seguirla: segundoce.blogspot.com

No pasó un año de haber hecho esta entrevista para Página/12, que ya está terminado mi segundo poemario, Capilla, donde las influencias extraterrestres de las sierras viajaron a Buenos Aires y se corporizaron en algunas personas. El proceso de escritura se refleja en momentos que, sin la ayuda de las energías del más allá, hubieran sido imposibles pasar. Capilla también habla del amor. Desde otros ojos y con el aura en plena transformación.

***

Marina

2012-01-18T07:07:00.006-08:00

Pasamos tardes boqueando,
hasta el cuello
con las leyes de la filosofía,
no lográbamos desentrañar
el por qué del desamor.
- Por qué no quiere ser mi novio -,
llorábamos en los bares y cantinas,
si somos lindas,
jóvenes e inteligentes.
Fueron dos veranos caminando,
polleras y gafas de colores;
limonadas y palta en Almagro,
allá arriba en tu piso 13
o en la Boutique del libro
coincidiendo críticas
a la Inrockuptibles.
Hasta que él te quiso
y se fueron a Brasil
y yo me fui con otro,
entonces él me quiso
y me mudé a su casa.
No entendíamos
que el amor no cuesta,
algo que ahora sí entiendo,
yo no sé qué cosas
te habrás ido pensando.
Página en blanco
y nadie que me habla en el chat.
Página en blanco
para tu amor en Nueva York
una noche fría de lectura.
¿Cómo la estarías narrando ahora?
De cualquier forma porque
- como te decía -,
Marina te saca
un cuento de la galera.
Mojitos en Niceto,
cerveza en el piso 13
y una gata negra que no me quería
arañando a Murakami
y todo sigue sin un punto
porque no sé qué final darle.

***

La primera mañana

2012-01-16T13:21:00.007-08:00

Fue la primera mañana
después de mucho tiempo,
y aunque me quedé dormida,
fue la primera mañana
en que activar no me costó.
Fue
empezar un trabajo y terminar,
ordenar las plantas,
orientarlas mejor en sombra y sol
(sus hojas crecieron tanto),
sacar la ropa limpia del tender,
almorzar a horario y lavar los platos
ordenarme lejos de los otros
pelar un durazno a las 6 de la tarde
y recibir correo en mi casa:
un libro que escribí junto a otros.
Anoche
soñé embarazos propios y ex jefes temerarios;
raro, porque antes de dormir
miré un documental de Deepak Chopra
con las siete leyes espirituales del éxito.
Recordé que me dijiste
que ya no lloro mientras duermo
también
pienso en la conexión de Deepak Chopra
con los embriones pero no la encuentro.
A la tarde
escribiste mi nombre en el asunto del mail,
nos gusta tanto mi nombre que es una pena
para los bebés que están llegando.
Escribiste lo más lindo
y yo escribí lo más lindo
y te dije
feliz coincidencia.
Señales son buenas
activar en la mañana
darle play al mundo nuevo
tocar la tierra
hacer el amor
y echar la tristeza del llanto mientras duermo.

***

A tu corazón le sobra un bandoneón

2012-01-14T12:56:00.003-08:00

Grupo Los Momia on the Yatay Sessions

Qué ritmo triste

Ocurrió un milagro acá en mi propia casa,
en mi doméstico estudio de grabaciones,
cosas que siempre pasan en los estudios de todo calibre,
se borra una grabación, ¿verdad?
Bueno, ok…
Parece que había borrado una grabación de blues, de tristezas.
Estaba grabando la siguiente base,
también de rythm & blues,
cuando de repente empezó a escucharse,
cantando, al lado mío, entre los instrumentos,
la voz anterior en coordinación perfecta.
¿Entendés?
Una aguja en un pajar,
una oportunidad entre un millón.
Un milagro de blues
yo que era un hombre de poca fe, pero
el blues esa música descendiente directa de esclavos
que se yo, le di un poco y me dio algo a cambio.
Por eso dedico todas mis notas a los amigos ausentes
y a los grandes bluseros que... parecen que me están mirando.

Que ritmo triste, solo me acompaña el ruido del colectivo.
Que ritmo triste, soy como un canario sin alpiste.
Tengo mi alma en venta y el colectivo 60.
Hoy, recién hoy me miro en el espejo
y digo ¿para que viniste? ¿a dónde fuiste?
Y los pasajeros del Titanic, que son el coro, contestan
Que ritmo triste, todavía estoy vivo,
me lo recuerda el colectivo.
El viento arrasó al jardín definitivo y al nido.
No estoy solo, está el colectivo con su ruido,
esa especie de suspiro de aire comprimido,
como afligido.
Chau 60, no digas que no te tuve en cuenta.
Prefiero tu suspiro mucho más que a la sirena.
Pregunta: ¿Por qué le habrán puesto sirena?
Qué pena recordar a la sirenas cada vez
que pasan los bomberos o la poli o la ambulancia,
los pasajeros del Titanic que son el coro
contestan con elegancia:
Señora, que ritmo triste,
a tu corazón le está sobrando un bandoneón.
A tu corazón le sobra un bandoneón,
dice el coro fundido en plata y oro,
diamantes como los de antes.
¿Está roto?
¿Es el corazón o el mate?
Matate o aguantate.
Canta el coro sin ninguna clase de decoro.
El coro será despedido.
Prefiero el ruido de la esquina,
el suspiro hidráulico del 60 repite
su lenta pero maravillosa melodía
que mejor acompaña a este ritmo triste.
Que es de todos.
Que ritmo triste.

A.C.

Los vagabundos del Karma

2012-01-11T02:19:00.022-08:00

una noche sin dormir
no es más que
una noche sin dormir.
yo,
que tengo cama donde pasar el insomnio,
de nada me quejo (ya),
voy tras el camino de la aceptación,
mis hermanos y hermanas me guían
con un fuego superior,
y son maestros mostrándome su aura clara,
de la que me contagio.
hermanos y hermanas
me hablan como amigas sin conveniencia
sin la economía canuta del intercambio,
son hermanos y hermanas
que me dijeron
- soltá.
- volvete digna.

así
aprendí a disfrutar me.

hoy,
gracias a ese fuego fraternal,
tengo cama donde pasar el insomnio,
de lo contrario,
aun jugaría a la víctima,
persiguiendo a quien no me mira,
escribiéndole al aire,
sin casa donde vivir,
molestando como una mosca,
un mártir de mi propia elección.
y gracias,
mis hermanos y hermanas,
por decirme
- volvete digna.

2012:
solté
y doy gracias por todo lo malo
y por todo lo bueno.
la balanza se equilibra.
vos y yo hacemos el bien,
hablamos del karma
que toma posición y no sabemos si
es la secuencia de los actos
decisiones
o destino.
por las dudas, nosotros ya nos encontramos.
gracias a pink floyd,
gracias a mi hermana,
pareja planetaria de tu hermano
que viven en una casa
con ramones de fondo y gatos de paso.

***

Mi nombre en clave es Jonás

2012-01-05T22:23:00.022-08:00

voy a escribir en clave,
mi nombre es jonás,
porque es tiempo de soltar,
en clave,
permanezco en un estómago
enorme de ballena
como en una casa,
jonás, o sea yo,
no ve tu dignidad.
en clave murciélago digo
no soy quien
para medir tu tiempo de víctima,
aunque ya está bien,
dejá de llorar y de amar la pared.
soy una mujer de aire,
y floto y me voy, por eso
no me doy mucho tiempo de víctima
porque me fui
y no soporto el ninguneo
hacia la mujer
- ¡sé digna! -
porque ya es hora de encausar tu agua
- graciosa energía femenina -
hacia un afluente correspondido.

***

¿Querés saber lo que es estar muerto?

2012-01-04T12:17:00.001-08:00

O yo estoy muy loca
o todas las imágenes de la tarde
fueron surrealistas.

Imágenes,
conversaciones
y caras:
un espejo artaudiano de la aldea
que construyo cada día.

O yo estoy muy loca
o me reflejo en un
espejo de seres iguales a mí.

***

" ... ahora sabés qué? ya no podés hacerme daño..."

2012-01-03T15:08:00.007-08:00

***

Año nuevo

2012-01-01T18:30:00.013-08:00

No son pájaros moviéndose
de madrugada
es tu respiración pura
de un sueño que me dejás adentro,
tu respiración que me da vida y agua
mientras el canto agudo se mezcla
con tu cara en la posición exacta.

Yo te encuentro un poco más hermoso
a cada rato.

Y qué bien le queda la persiana
- que nunca cierra del todo-
a tu cuerpo dócil que es del mundo
nunca tuyo
nunca bloqueado
ni siquiera mío.
Es tu respiración de trovador
que recita de repente
y te confundo con los pájaros
en la madrugada del año nuevo
acostados con la luz horizontal
en tu cuerpo de pelusas
en mi cuerpo un poco más claro
brillando un color inédito.

***

Genial 2012 para todxs!

2011-12-30T06:55:00.010-08:00

No es novedad que otro año se va. Y esta mañana pensaba, mientras guardaba la ropa recién lavada, que el tiempo pasa, y al margen de volvernos viejos o tecnos, es necesario aprender. Es la condición, sino, de qué sirve transitar? Para qué el dolor, la alegría y de nuevo el dolor? Entonces pensaba en la fiesta que tuvimos anoche, una fiesta de bebés para recibir a mi sobrina Violeta que llegará en abril, y una amiga me hacía algunas preguntas. Hacía mucho que no nos veíamos y ella, sorprendida por mis respuestas, me decía que hacía dos años yo no pensaba así. Y bueno, el tiempo pasa, nos vamos poniendo ¿sabias? ¿hermosas? ¿viejas? La verdad que me encanta que pase el tiempo y poder dar este tipo de respuestas. Así que, mientras sigamos abriéndonos al crecimiento, yo festejo la partida de los años. Me sacudo el polvo que me dejó 2011 y me baño con una energía nueva. Cuando llegás al fondo del pozo, si nadie te tira una soga, lo único que resta es impulsar la subida. No me preguntes cómo, el instinto de supervivencia y tu propia inteligencia te van a dar la respuestas. Y una vez en la superficie, mirar con confianza a tu gente a los ojos. Siempre full of love y liviana tras haber soltado el lastre.

Ah, en otro orden de cosas, hicimos un balance con mis cumpas del No, atentos a la vanidosa creencia de que en 2012 se acaba el mundo. A ver si es el último balance de año que hacemos.

***

Ni una choza

2011-12-28T10:16:00.002-08:00

Una palmera en medio del jardín

tiene mi casa del futuro,

como la del pasado,

con raíces de habichuelas mágicas,

que crecen y crecen

hasta perder de vista sus brazos.

Nunca pude ver las hojas

más próximas al cielo,

las imagino afiladas como una tijera.

Un tapial veo en mi casa del futuro,

con ladrillos a la vista

y la altura justa para sentarse

y dejar los pies colgando.

Ahí se reciben las visitas que no llegan

a la puerta y charlamos en verano,

de parados,

los codos raspando la frutilla.

Ay, mi casa, mi casa,

aparece en los sueños,

es etérea,

está viajando,

viene del pasado porque en el presente

todavía no se mezclan la cal y la arena.

Noviembre 2010

***

Panacea

2011-12-27T13:24:00.000-08:00

Dejar la cama,

mirar noticias de un secuestro,

apática y parásita con la tele,

hasta encontrarlo.

¡Acá está!

¡Es poesía!

Sus textos caminan con

otros hombres que cantan en random,

todos son hombres aleatorios.

Dice que le gusta el nombre de mi libro,

me sonrojo en vano porque nadie me ve.

Por eso soy libre a las 2 de la mañana

por primera vez en el día.

Niños corren dentro de mí,

en un matorral de espejos.

Yo les digo: “A dormir, chicos,

vayan con el silencio,

que les van a dar chocolates,

shh, les van a leer”.

Veo mi cuerpo rígido desde acá

y es un terreno bloqueado,

donde el griterío va desapareciendo con zoom.

Y los cantautores se sientan en la mesa,

se sirven whisky en vasos chatos.

Todos son hombres lindos y tristes,

todos son jóvenes menos uno,

y al final la panacea es la noche sin rejas.

Noviembre 2010

***

Cuando el amor romántico

2011-12-26T09:33:00.007-08:00

¿Quién te dice que mañana
no me enamore de otro
y el año que viene
tengamos un hijo?
Tal vez se cumpla mi sueño
de vivir en el sur
como conejos,
hechos bolitas,
y bastidores
y cuadernos.

Tal vez,
en una tarde fresca de verano
me cruce al amor de mi vida
y me pida que le hable de mí.
Entonces
yo le cuento cosas
y los dos nos miramos ansiosos
y nos vamos de la mano,
sin saber nuestros nombres.
Un poeta y yo
mirando los espejos del techo
riendo e imaginando una vida juntos.

En el sur.

Ventanas que dan al cerro
pero antes al lago
para espiar
para imaginar
y escribir
y olernos
y después,
engendrar.

Nadie sabe si mañana yo salgo
- como cualquier otro día -
a tomar el 140 o el 106,
y escucho lo que me dicen
los ojos de ése
que siempre me habla en la calle.
Y descubra
que sus ojos son de fuego
y justo justo
yo tenga uno de esos días
en los que quiero que me quieran.

Quién te dice,
todo puede pasar,
si abro la puerta
de mi casa vacía
para llenarla
de energía sexual.

Octubre de 2009

***

Siempre llega el día

2011-12-22T16:53:00.000-08:00

... But the day will come, Jenny Wren will sing
When this broken world, mends it's foolish ways...

***

No ves que ya no somos chiquitos

2011-12-20T07:43:00.006-08:00

Una madrugada, camino al campo, te escribí una carta. Iba justo escuchando Fuego Gris y quería contarte mis impresiones de aquel presente que me emocionaba. Viajaba con vos en mi asiento individual. La Pampa amarilla seca de tanto sol ahí. Ni una vaca ni un árbol y vos. Pensaba mandarte la carta cuando llegara a Buenos Aires pero la estadía me agarró para otro lado. Iba al campo a otra cosa, a hacer un duelo, a acompañar a mi prima en su duelo, con mi hermana. Un fin de semana de mujeres que tomaban la ruta y de vez en cuando se preguntaban adónde van los muertos. Escribí entonces una poesía: Un hostel alternativo, donde se alojan los muertos. Y hoy me acuerdo de esa carta que te escribí como un agradecimiento por acompañarme toda mi vida, por ser el único. Tengo tantos cuadernos, blocks, hojas sueltas con palabras, palabras, papelitos escritos con biromes de colores. Vivo en un mundo de papeles. Y cuando me vaya me gustaría que alguien se ocupe de buscar bien todo, en el fondo del baul, entre los libros, papeles, cartas, poesías miles. Esa madrugada que pensaba en vos se repite cada tanto. Te sueño. Y te iré a ver después de pasar por esto, que dura un instante para toda la vida.

***

Luna y yo

2011-12-19T19:55:00.009-08:00

Pareja planetaria
camina de la mano
bajo el oráculo
canta
una canción de Spinetta
que el otro
tiene en mente
lluvia de estrellas
es polvo
y una suerte
de fortuna cósmica,
que además
son análagos
y
compatibles,
que existe
en mi mismo mundo
y por fin
tocaste mi puerta.

***

Una canción guaraní

2011-12-17T07:43:00.004-08:00

Se abrió el río en dos
palmera acá
y piedra allá
en el medio
los siete colores
del fenómeno óptico
siempre despiertos
y como si el alma
de Hermeto Pascoal
anduviera cerca
un congreso de mariposas
verdes y amarillas
sobrevuela la leyenda,
la música del viejo
las atrae
pero esta vez
yo las atraigo
desde la laguna
y sus alas son mis brazos
que tocan la espuma
abro la puerta de entrada
a esta violencia
que es naturaleza
y nunca silencio.

***

Mi río es ahora agua infinita que cae del cielo y se evapora y vive por siempre en el Universo.

2011-12-16T11:52:00.004-08:00

El agua cae como un salto
sin la furia del peso específico
tenue como una gota cae
y se vuelve un río,
el más ancho de mi mundo.
No lo dejes ir, decís,
juntás mi río con tus manos
y me lo devolvés
y yo que no creía
en el valor de mi agua
encausada violenta
hacia la nada.

***

Atada a la reacción

2011-12-14T14:47:00.002-08:00

Ya salió la Antología poética unisex Atada a la reacción de la editorial Nulú Bonsai en la cual tengo el honor de participar junto a otros 39 poetas. Leí el libro por arriba la semana pasada e insisto, es un honor compartir con estos hermosos algo tan divino, en el concepto más espiritual de la palabra, como un libro. Ayer el libro se presentó en sociedad pero atención, que seguiremos haciendo bulla.

***

Vaciar la jaula

2011-12-14T07:52:00.008-08:00

Estoy oculta para vos todo el tiempo

no me ves ni escuchás porque no hablo ni aparezco.

Hablo en un momento

vos querés que sea tan genial

y sumisa pero

no sabés que es imposible ser así.

Nadie existe

nadie me enseña a serlo.

Enloquecería

de silencio y sonrisa forzada,

no me obligues al gesto de complacencia

porque el movimiento es lo mío

el libre albedrío me moja la cara.

Mostrame un cuerpo ligero

que sea como el mío,

mi cuerpo ligero que no sabe mentir.

Lamento

ser apenas todo lo linda que puedo ser

y que no me veas

me pregunto con quién te enojarás

cuando yo no esté.

***

Como la primavera

2011-12-08T11:12:00.003-08:00

sos hermoso

de repente estamos hablando
me doy cuenta y te lo digo:
sos hermoso

vos te reís y me contestás
qué boluda que sos
como si te estuviera
haciendo un chiste,
pero la verdad es
que es la pura verdad:
sos hermoso.

lo sé porque te miro
y se cae de maduro.

eso me da miedo,
porque creo que muchas chicas
deben pensar lo mismo
cada vez que te ven
sos hermoso
como la cama con sábanas
recién cambiadas
y el sueldo recién depositado.

sos una tortita águila de coco
o una foto de gilda
de ésas con la corona de flores en la cabeza.

y es que a mí me encantás.

me acuerdo de vos con cada cosa linda
como si las canciones de bowie
los vestidos cortitos
las maxicarteras que se usan esta temporada
los gatos callejeros
la cerevza corona
los libros de murakami
y las lapiceras de gel negras
tuvierna tu esencia.

enano, mi visa
a la sonrisa idiota
y a las 365 noches buenas,
somos un hermoso y una bestia
bailando chicha peruana
sin sidra ni pan dulce
para aliviar las penas.

ceci mtz ruppel.

Como la primavera

2011-12-06T09:06:00.000-08:00

***

I really love my sweet thing, I can’t give her up

2011-12-05T11:31:00.007-08:00

Cosita dulce, canta Jagger acá, dice que no puede renunciar a su cosita dulce. Tengo que entregar una nota, para pecar nuevamente de densa y repetir la frase más usada de mi vida. Y no puedo pensar. ¿Cómo se hace para no bailar? Cómo hago para no pensar en la traducción de I really love my sweet thing, I can’t give her up. De verdad creo en la suerte mágica que tuve al caer en las manos de alguien que son mis mismas manos que me hablan de surfear y bailar. Tanto que ayer toda la pista nos miró. Suerte o karma. No tengo más que ponerme la capa y hacer el bien.

***

Soldier of fortune

2011-12-03T17:29:00.006-08:00

todo el cielo se fue
y en busca de qué
poner en palabras algo
como la sensación
del tiempo,
que es tan irracional,
no lo puedo tocar
ni medir
más
que a través de un hecho social
en un mes
lavamos juntos la fina ropa blanca,
venía medio descuidada
- me tapo un ojo -
le pusimos Camellito
y quedó nueva.

***

2011-12-02T12:12:00.000-08:00

Yo quiero a mis amigas.

***

¡Que viva la poesía! Anuario

2011-12-01T07:27:00.004-08:00

Este jueves 8 damos fin al ciclo que nos acompañó todo el año con amigos que trajeron lindos momentos, música y cómo no, poesía. Por eso nos juntamos todos a hacer el famoso brindis de fin de año. Chin chin, love, Rodney y hasta el año que viene.

Leen estos:

* Nico Castro ramonea
* Nicolás Igarzábal tira juventud 2.0
* Ceci Mtz Ruppel se hace la cursi
* Gaby Bex mete magia
* Sebastián Matías Oliveira (Oli) rollinguea y sonríe
* Goyeneche viene de Puan
* Carlos Caposio lee amor
* Ignacio Molina recita para CFK
* Felipe Saez se compenetra y flashea
* Jimena Arnolfi arroja feminidad
* Julia González le habla al bar

Bonus Track:

* Camilo Sce te acusa de rati
* Nico Reichman está indeciso y por las dudas toma

Edición especial:

* El Tarotista del rock te tira la posta además de luz

Jueves 8 en el Bar de Rodney, ya sabés dónde queda.

***

2011-11-29T05:37:00.006-08:00

como el aluvión de instinto
que sos
que somos
me doy vuelta y ahí estás,
manos extendidas
cuerpo abierto
y atento a las necesidades
de quien fuera yo,
mujer de aire
que nunca apaga un fuego
y corre para avivarlo
te das
alarma que aun no suena
ya estás despierto para ver
mi ojo que mira al magma
y te llama sin nombrarte
y te pide sin culpas
no hace falta
ahí estás,
me doy vuelta
y tu cuerpo se extiende
como una ola fresca de un mar de noche.

***

Locombia

2011-11-24T13:02:00.006-08:00

BOMBA ESTEREO Y EL PROBLEMA DE RECORRER EL MUNDO SIENDO DE COLOMBIA

“Casi no podemos viajar libremente”

Crecidos desde las entrañas de la cumbia colombiana, enaltecieron la música de su país y se instalaron en varios puntos del tablero, al grito de Fuego. Poco a poco, esta alianza entre la cumbia y electrónica tomó posesión desde el Caribe hacia el mundo. Pero viajar a veces se les complica. Hablan Simón Mejía y Li Saumet.

Por Julia González

Bomba Estéreo no se caracteriza por ser una banda que se anda con vueltas. Es más bien clara en la irreverencia de apiñar sus raíces colombianas con la electrónica y parir así la cumbia psicodélica. Y como las paradojas suelen ser un desafío para la reflexión diremos que en este caso esas contradicciones son las mismas razones que embellecen su música. De un lado se subleva lo antiguo de la tradición: el folclore, donde los ancestros africanos se remolcan al presente. La cumbia y la champeta fueron impulsados por Simón Mejía, creador de Bomba, quien adherezó con un condimento kitsch y sirvió aguardiente en la pista de baile para todos y todas. Y del otro lado está el sonido nuevo de la tecnología, donde se alinean finos detalles de sintetizadores, dando como resultado la inevitable enajenación de aquel que los escucha en vivo.

Con sus amigos y compatriotas que también enaltecieron la cultura colombiana, Systema Solar y Chocquibtown, Bomba Estéreo atacó hasta Kamchatka y se instaló en varios puntos del tablero, apadrinados tácitamente por los puertorriqueños Calle 13. De a poco esta alianza de cumbia y electrónica fue tomando posesión desde el Caribe hacia el mundo. Con Fuego como un hit que más de un rockero querría tener (es la cortina musical de El puntero, unitario protagonizado por Luis Luque y Julio Chávez, y además es el tema del juego FIFA 10), Bomba Estéreo se anota la victoria de haber llevado la cumbia donde jamás hubiera sonado, como Nueva York o Shanghai. Llamarlo pacatería o cultura, lo mismo da, lo cierto es que Estalla, el segundo disco de los colombianos y el primero en el que participó Liliana Saumet como vocalista guerrera, ya se ganó el cariño de gran parte del planisferio que los colombianos visitaron.

Pero atención, que aquí entra en juego otra de las paradojas; la dificultad burocrática de viajar que les arroja un manto de sospecha debido a su ciudadanía. Se preguntan en su blog: “Cuándo será el día en que los colombianos nos liberemos de ese proceso extremadamente caro, tedioso y hasta antiecológico de tramitar visas en donde se necesita imprimir casi una resma de papel para hacer un paquete del tamaño de La guerra y la paz de Tólstoi (...)”.

(...)

Suple NO, Página 12. Aquí la nota entera.

Cuenta gotas

2011-11-23T12:44:00.006-08:00

Me duele la boca

paspada de frío,

sin besos

ni fe

de boca amorosa

que supo ser,

de boca que da,

se cierra

y busca

pero nadie compra.

La boca está sola

y fría,

se moja sola

mi boca

que besa la nada

en un acceso perdido,

callejón sin salida.

Te acercás

contando las gotas,

con tu boca cerrada

de besos canutos.

Abrime tu boca,

quedate sin miedo,

acompañame

en el beso,

nos volemos la ropa,

nos besemos los dedos.

Agosto de 2010

***

Aun vivimos en los bares

2011-11-22T13:25:00.000-08:00

por suerte.

***

Todo

2011-11-21T14:24:00.001-08:00

Fue todo tan mágico.

***

Mil fotos

2011-11-20T12:59:00.007-08:00

Tomás nota de mis cosas y me traés flores. Me habían dicho que eras un buen hombre. Te conté que pasaba las tardes al lado del jazmín, mirando el río, nombrando las aves con un libro que las replicaba. Y abajo las fotos de las flores. Otros twitteaban con telefonos enormes que ni siquiera sé nombrar. Pero yo: jazmines.

Mantenlo prendido fuego

2011-11-18T15:47:00.015-08:00

De un lado para el otro. ¿Acaso se puede vivir así? No sabría hacerlo de otra forma. En otro orden de cosas, estuve con los yacarés, reptiles y no mamíferos. Me sentí Lisa Simpson cuando los manipulaban y se sacaban fotos con ellos, les ataban la boca y le tenían la cola aprisionada contra el piso para que no pudieran doblarse al medio y escapar. Me preguntaba qué fuerza superior nos maneja así a nosotros. Claramente no somos los únicos ni los más fuertes y menos, los más inteligentes. Los yacarés le temen a los humanos y sobrevivieron a los dinosaurios. ¿Nosotros a qué le tememos? Decían que estos bichos tienen el cerebro del tamaño de una nuez y que son estúpidos. Aun así, no quiero sacarme una foto manipulando un yacaré. No, gracias, tampoco quiero mirar lo que hacen. No me causa gracia el conejo en la carta, ni las vacas pastando, ni los ravioles de caimán. Hace un año no se me hubiera ocurrido que irían a pasarme estas cosas. Y otra vez es verano. Te dije que el cambio arrasó con todo. Y no sólo me despeinó hasta raparme, teñirme y volver a crecerme el pelo, sino que, cuando se fue el huracán, tuve tanta sed, que me dejó bien parada y con una botella de agua en la mano. Como si en la convulsión más heavy, después de zamarrearme y darme mil vueltas, me dejó en el lugar indicado. Paradita, nueva, divina. Mañana entrevisto a Bomba Estéreo, la banda que alguna vez me prestó su disco para que fuera el de cabecera.

***

Over the laguna and far away

Paragüita del agua
dejás que se vaya el sol
y las ranas cantan
y graban en 16 canales
muchos, no?
un caos sin mezcla.
Amapola del agua
tenés el color
del cielo a punto de llover
y tarda la luna
y tarda amarilla
serás mas tarde en el río.
Sinfonía Nro. 9
de estrellas de alegría
son estas voces
color camalote
color amapola
la última línea naranja
se afina completamente
y entra a brillar el cielo.
Se calla el motor de la lancha
y soy Hermeto Pascoal
dominando en do
este brazo de
lentejas de agua,
al lado burbujas
pirañas
carpincho
y garza.
La casa de los yacarés
en la orilla
los ojos, luciérnagas,
ojos que no vuelan
que aun no comemos:
la fauna de la laguna,
helecho y acordeón del agua.
El río come los árboles
y crece
un cementerio profundo
del canal
abajo las lianas,
lanzas blancas,
canta
el gallito de agua
el cormorán.
No los quiero conmigo
no quiero la foto
de ellos sufriendo
soy libre
de contemplar el silencio
celeste y rosa
el sol abajo
y en un rato,
la luna.

***

Afortunada

2011-11-14T11:14:00.002-08:00

Pienso en Lucky cuando te recuerdo

sentado sobre mis piernas

con la vista como flechas en mi espalda.

Ahí

tu cuerpo se pliega

y me aquieta,

tu pelo en mi cuello

y el shh, despacio al oído.

Cuarenta minutos

y noventa y seis segundos pasaron.

"Escuchá",

decís en el silencio de los tracks

y en el silencio nuestro,

“es Lucky”.

- era Lucky -

Al llegar,

dimos play en el primer track.

Después

movimos la boca de las olas,

el aire espeso del tornado,

las velas se incendiaron

el rayo en la tormenta,

las ramas y la chispa,

las piedras en fricción,

y el mar, un fracaso de autobomba.

Mi amor,

fue el asalto a traición

más permisivo del mundo,

la mejor revelación,

la de Lucky,

track 11,

la preciosa coartada

de Ok Computer.

Todavía

algunas palabras cruzan el fuego,

se prenden fósforos y te piden:

llevame a la tormenta

a la boca de las olas

porque sabés cómo,

porque la revolución es acá adentro,

en Electric Ladyland

donde los ángeles despliegan sus alas,

mientras tiramos los complejos a la costa.

***

Todo está lleno de amor, siempre

2011-11-11T17:24:00.004-08:00

Y pensar que cuando la fuimos a ver, este tema no lo tocó. El Gran Rex se venía abajo con todos coreando all is full of love. Y no lo tocó. No importa, un año después le rendí homenaje.

***

Qué bueno que salió la mancha de vino de la remera nueva de Los Beatles

2011-11-10T21:29:00.013-08:00

Yes. Vengo de tomar cerveza con las chicas, con el grupo de las chicas periodistas. Estar entre periodistas es estar en casa. En casa ya, la de carne y hueso, quiero prender un cigarrillo. Las chicas me preguntaron por vos, yo les conté y ellas escucharon. Yo pregunté por los otros, los suyos, y me contaron, a veces me alegré y otras, me entristecí. No voy a fumar. Primero porque no fumo más y segundo porque no tengo idea si hay cigarrillos en esta hermosa casa libre de humo. Ahora hay limones, hasta tanto no se acabe el difusor de aromas. Después volveré al Sai Baba, Nag Champa, Goloka. Cuando les conté, las chicas se alegraron y comprendieron que a veces pase lo que pasa. Dieron sus opiniones, me parecieron piolas. La lectura estuvo bien. Pero los chicos académicos me aburren un poco, debo confesar. Son presumidos y pretensiosos. Pero en verdad son como cualquier chico que mira a cualquier chica mientras se le pone dura. Son hijos de vecino. Lo que rechazo es la necesidad de hablar y hablar y hablar todo el tiempo ejerciendo la papeleta de teóricos. Y citan autores. Uno, otro y otro y yo uff, dale, decí algo copado, algo tuyo. Eso fue escrito hace tanto ya. Y hoy presentaba su libro un chico rubio, las chicas decían que era lindo, a mí no me pareció lindo. Y hacía mucho que no veía a alguien tan arrogante. Su libro me pareció bueno, pero eran traducciones con un touch propio, y una crítica ordinaria a la poesía y su fauna. Me pasa en las lecturas que muchos critican desde un lugar supuestamente ingenioso a la poesía. Algunos lo hacen desde plumas geniales, no te digo que no, pero se está volviendo una costumbre del ego hacer el numerito, el stand up, el crítico literario, el académico, el lumpen, la calentona, la dark, el que habla de su pito. Pero no voy a enumerar los perfiles para simplemente dejar asentado que yo también observo. Y claro, yo observo, me la paso observando. Pero acá yo no importo. Con el tachero que me trajo a casa terminamos hablando de peronismo. Él me preguntó qué estaba estudiando. Le dije que soy periodista y que generalmente me preguntan qué estudio, pero estudié hace mucho, me recibí y hace mucho que ejerzo. El tachero tampoco tiene tele, me dijo. Yo le dije que ayer nos colgamos viendo un docu de Cámpora y un ratito ET. Que me gusta ir a tu casa y adueñarme del control remoto, aunque rara vez miremos algo de verdad. El tachero me habló del proteccionismo y de la industria pesada del peronismo. Yo le hablé del don de gente y le conté el caso de mi compañera de grupo terapéutico, señora bien de San Isidro que se peina todos los días en peluquería, que apoya al Gobierno porque quiere que los que menos tienen puedan algun día llevar la vida que lleva ella. El otro día volví a ver el video del sepelio de Néstor, cuando entró el tipo del campo y le agradeció al finado y a su mujer. Lloré ese día.

Salir

2011-11-10T15:58:00.002-08:00

John Frusciante por Vincent Gallo

Libre, responsable y sin excusas

2011-11-07T19:33:00.006-08:00

lamento
haberme ido
no haber esperado.
lamento
haber abrazado
el cambio
entendés?
el fin de mi mundo
arrasó con todo:
casa
trabajo
y hombre.
por vos
lamento
mis piernas de pez
a cambio de
la voz
de nuevo tengo la voz
y sabés?
ahora canto.

***

Las elecciones afectivas

2011-11-05T15:41:00.003-07:00

Ó afinidades electivas

Julia Gonzalez

Foto: Emilia González

Mencionada por:
Alfredo Jaramillo

Menciona a:
Alfredo Jaramillo
Nicolás Castro
Pablo Möller
Magali Etchebarne
Fabián Casas
Clara Muschietti

Bio:

Julia González es periodista y poeta. Desde 2005 es redactora del Suplemento NO de Página/12 y actualmente también escribe y edita The Gallery. Colaboró para la revista La Mano, entre otras publicaciones, y fundó en 2005, junto a un grupo de amigos, la desaparecida El Silencio, una web de rock y cultura under. Organizó diversos ciclos de poesía, como Cronotopo y ¡Que viva la poesía! y administra el blog SegundoCe - Ciudad de la Paz desde 2005. "Full of love" es su primer libro de poesía, el cual sigue presentando en las diversas lecturas de Buenos Aires y el país. Actualmente está escribiendo su segundo poemario "Capilla".

Poemas:

La muerte y la autoestima

Esta será mi banda de sonido de los próximos días.
No me importa si estoy afectada
por mi cercana muerte y las preguntas que me hago,
por las huellas que no dejo en las personas que quisiera.

Esta banda de sonido también habla del fin,
del tiempo, del huracán que todo lo destruirá.
Y eso me está pegando.

No quiero que publiquen mis letras post mortem,
nomás quiero que me extrañen,
que me recuerden sonriendo y se note que falto.
Que piensen en mí y no les dé lo mismo mi cuerpo de fantasma.

Que las chicas de mi vida se repartan mi ropa,
los perfumes, que tengan confianza
para usar mis cosas y que no tengan miedo de mí,
porque estaré muerta.

Que se repartan mis libros y que sean regalos.
No quiero dejar secretos, para eso escribiré en una carta
todas mis contraseñas.

Quiero que me conozcan de verdad.
Un poco de eso hay en los libros subrayados.
Quiero que me recuerden para siempre
y para siempre me parece mucho tiempo.

(Cansa, pero ojalá haya después).

Presente

Yo me enojo
porque
tú te enojas
y
a
él le chupa un huevo.

Entonces, mientras

nosotros nos separamos,
vosotros hacéis sus vidas
y
ellos vienen a ver qué pasa.

Y así
nos llenamos de otros,
de otras,
de colas, de ojos, de pelos, y mates
ajenos.

Olor a cosas
ajenas.

Nuestros almuerzos lejos
por tu carácter de ortiga
por mi carácter de velo,
de hoja que tiemblo,
de insegura de mierda,
me quejo, me duelen los dedos.

Tu carácter filoso me grita
“no te entiendo,
no entiendo,
dejame que lo pienso”.

Me pincho los dedos,
me quemo los pies.
Espero en el velo, en la hoja,
en casas de otros.

Me callo,
es mejor no decir
y seguir en la sombra.

¡Teléfono!
son ella,
es él,
yo atiendo,
no eras.

Nada más quería ser fuerte,
un poco más fuerte, y así:

yo fuerte
tú fuerte
nosotros, un cerro.

Araña dios

Tengo unos derrames zarpados en los ojos,
arañas rojas se cruzan por mis ojos excitados
de tanto mirar el monitor,
de fijar mis ojos tristes en el Word.
La hoja en blanco redondea las pupilas y me da oficio.

Y no porque, como dicen, se deba
a que la tensión sexual es mayor
que el LSD de cualquier cartón.
Pupilas enormes reverencian al pobre.
Claramente mis ojos se irritan de ver,
de tanto ver y
cada vez más,
porque sino me comen las ratas
y ellas no van a pagar las cuentas por mí.

Arañas,
arañas de mis ojos rojos,
las invoco.
Tejan por un mejor pasar,
tejan para mí.
Porque yo digo que
alpargatas sí, pero libros también.
Quiero una tela de las buenas
que le corte la manga al destino
y me saque de pobre.

Efecto Milhouse

Cuando me mirás con esos cuatro ojos
que son como culo de botella
y te reís de vos mismo,
cerrando la puerta, diciendo soy un nerd.
Y yo pienso que cuanto más nerd,
más te quiero.

Sos don Fulgencio, el hombre que no tuvo infancia,
o sos como Borges, que nunca fue bebé,
entonces tengo que contarte las cosas que pasaban
sin que las notaras porque seguro estabas ocupado
en la primaria, pensando en el principio de la filosofía,
contento con la noticia de tener que usar anteojos.

Te quiero porque somos el día y la noche,
el guerrero y el perro,
la serpiente y el humano.
Y si no tuviste infancia, y yo aún la tengo toda,
puedo compartirla con vos y mirar tus cuatro ojos,
para ver el asombro de un niño que se entera recién del mundo
sin la necesidad de entender el por qué de todas las cosas.

La metamorfosis de Julia

Todos los perros del mundo
ladraron a las 6.36,
me estaban llamando.
No puedo ir porque
éste es mi mundo,
tan rígido,
donde no siento nada,
que quisiera ser como ellos.
Envuelta en una manta de lana,
enfrento la madrugada y el rocío.
La computadora huele a motor viejo,
y un vaso de agua
relaja el estómago y suben las arcadas.
Una cortina liviana se mueve
detrás de la bisagra
detrás de la persiana semi-cerrada,
del anuncio de los perros,
y se trasluce una ranura
de plantas de tierra opaca,
y un pulmón de manzana
mojado por la ruina ambiental.
El estómago se relaja,
remueve las nulas emociones.
No siento nada,
sólo un bloqueo de cuerpo muerto,
enroscado en el piso,
mordiéndome la cola,
la manta de lana,
las patas.
Quiero correr,
que me den agua,
salir, hociquear el aire.
Y que alguien
despierte a mi amo.

La evolución de la especie

Soy pájaro yo,
que camino por las barandas
sin vértigo,
y si resbalo
mi cuerpo se propaga,
se vuelve
selva y agua,
tierra húmeda,
mundo habitual,
aunque nuevo y dominado
por especies sin
la comprensión
de los hombres,
que filosos cortaron la unidad.
Yo soy pájaro,
en hábitat original,
en un instante homogéneo
que es sustancia y médula.
No hay razón ni mente
en la nueva geología del tacto
donde late lo que no se ve,
buscando ser núcleo, flor o alas.

***

Los caracteres *

2011-11-02T08:39:00.005-07:00

Es dura la vida del #freelancer. Vean, sino.

*Atendido de lunes a viernes por sus dueños: Violeta Castillo y Lucas Garófalo, que me entrevistaron por mi freelancer modo de ser.

***

El país de la Dama Eléctrica

2011-11-01T19:57:00.006-07:00

Have you ever been to electric ladyland?
The magic carpet waits for you so don't you be late

Oh, I wanna show you the different emotions
I wanna run to the sounds and motions

Electric woman waits for you and me
So it's time we take a ride, we can cast all of your hang-ups over
The seaside
While we fly right over the love filled sea
Look up ahead, I see the loveland, soon you'll understand.

Make love, make love, make love, make love.

The angels will spread their wings, spread their wings

Good and evil lay side by side while electric love penetrates the sky
Lord, lord I wanna show you

I wanna show you

Heaven

2011-10-31T21:11:00.000-07:00

***

Bendecida por las luces químicas y de colores

2011-10-31T12:55:00.010-07:00

La verdad es que tengo hambre y sueño. Vengo de un viaje super largo a Avellaneda. Ida y vuelta, le metí tres horas o más. Ahora tengo que escribir una nota de los Necrodramas para entregar en un par de horas. Pero antes tengo que resolver algunas cosas, como el tema del hambre. Creo que con un mate lo emparcho. Anoche leí en la fiesta de cumpleaños de Nulú Bonsai, la editorial que editó mi poemario Full of love. La historia de la desvinculación con Nulú es larga y no la voy a contar acá. Pero la cuestión es que me invitaron y fui, con resaca de un sábado peposo sin fin. Me dolía el alma que no sé cómo me arrastró hasta allá. No sé cómo llegué. Lo cierto es que antes de llegar me caí en la calle de rodillas. Tenía unos zapatos con mucho taco y se ve que aun no los domino. La fiesta de cumpleaños de Nulú me levantó la pepa. Leí unos poemas acordes, triperos, y escuché al resto de los poetas. Los amé. Ojalá todas las lecturas se asemejen a lo que pasó anoche. Surrealismo y amistad, olor a flores en el aire y buena música. Amistades desgastadas que se resignifican con el tiempo. Amor y más amigos. Volvimos a casa directo a dormir. Y la oscuridad fue un bálsamo para este espíritu dolorido y lleno de químicos. Hoy caigo en la cuenta de lo que pasó anoche y me siento muy agradecida y bendecida.

***

Mañana leemos un par!

2011-10-29T09:09:00.000-07:00

domingo 30 ////
LIVING vol. 30
FESTIVAL DE POESIA

[ festejando las 30 ediciones ]
[ festejando los 3 años de NB ]

poetas confirmados:

• malén DENIS
• felipe SÁEZ RIQUELME
• martín ARMADA
• juan XIET
• fernando BOGADO
• carla SAGULO
• nora FIÑUKEN
• federico FAHSBENDER
• mariana MANA BUGALLO
• ezequiel ÁBALOS
• walter GODOY
• cecilia MTZ RUPPEL
• sol FANTÍN
• emanuel FREY CHINELLI
• jimena ARNOLFI
• nicolás IGARZÁBAL
• camilo SCE
• éric BARENBOIM
• uriel NICOLÁS
• michel NIEVA
• mariana KRUK
• sofia LINO
• julia GONZÁLEZ
• juana SINMÁS
• natasha DELIGIANNIS
• ume ZEEB
• nico REICHMAN
• sebastián GOYENECHE
• grau HERTT

musicaliza la velada:

MUSHI MUSHI ORQUESTA [uruguay]
http://www.myspace.com/mushiorquesta

cierra la noche:

dj SELECTOR TUPA TUPAC
cumbia + latin + viya set

+ FERIA de libros y discos
+ BARRA de comidas
+ PROYECCIONES
+ SORPRESA editorial

domingo 30 oct
desde las 18.00

CLUB del MUNDO
av. corrientes 3439

***

Dormimos poco e igual

2011-10-24T00:15:00.017-07:00

¿Estoy loca o esas tazas de te me hablan?
No quiero borrar la escena,
lejos está de ser un crimen,
les hablo.
Estás acá,
en tu taza de nene,
tu cuerpo allá.
Como una manzana en la cama
y es menta en la resaca.
Se rompió una lamparita
y me pregunto cuánto tiempo pasará
hasta que la cambie.
Dicen que afuera llueve
y mi pensamiento más altruista
es
afuera llueve
La cama está revuelta
y ya son más de las 3,
es la primera vez que no la tiendo
es la primera vez de otras cosas
como él
que por fin todo.
Saltaron
la lamparita y el interruptor.
El antifaz voló.
Durmió de su lado
que es mi lado
y se rió al despertar.
Enseguida
me volví agua
para calmar su sed
y se sirvió de un vaso
que fui yo.
Sábado a la mañana
los cancioneros
la guitarra
los tapones fuera del oído
los obreros afuera
dejaron de trabajar.
Ésta es una canción de amor
del espacio que ocupás
en casa
donde
apenas pasaron unas horas
y seguís en casa
espacio que ocupás ahora.

***

Perfil

2011-10-20T16:00:00.005-07:00

Duerme desnudo

y su risa lo despierta de la siesta.

Habla en la cama antes de la vigilia

y después también habla.

Se emociona con la piel perfecta,

y así se queda,

todo manos,

piernas y felpa.

Se ríe fuerte,

con dientes y boca y ojos,

su mano es un ancla en mi cintura

cuando me saca a bailar

o cuando cenamos el Banquete de Platón.

Después,

concibe el análisis

de la obra de Lennon y McCartney

entonces competimos como talibanes

y decreta canchero:

“soy la única persona

con la que escuchaste

todos los temas de Los Beatles”.

Yo voy con John y él con Paul,

y peleamos de mentira,

mientras bombas de verdad

estallan en otras casas.

Hay una foto para siempre:

él con los brazos en jarra,

parado y sonriendo

frente a los vinilos que almacena por género.

Después,

mira documentales

toma taxis y vino,

habla de política y literatura,

lee historietas

ve a sus amigos

y baila en corcheas.

Los vinilos los compra en el parque

y vuelve corriendo a escucharlos

al acostarse

al levantarse

mientras cocina

y toma vino

y se ríe con la puerta abierta de un cuerpo

que me lleva directo al paisaje.

Esta vez,

el conejo del tiempo

está de mi lado

y yo soy Alicia frente a su bosque.

***

Cariñ Osito

2011-10-20T04:57:00.000-07:00

Me hice un amigo nuevo en Brasil.

***

Me la re sube

2011-10-14T14:26:00.000-07:00

***

I want to be my mirror

2011-10-12T21:31:00.013-07:00

Quise incluir este DM en un poema ni bien me lo mandaron:

“Tus piernas son admirables, no me lo podés negar. Igual, si fuera mujer, querría tu sonrisa. Y esa pulsión indescifrable tan atractiva”,

para que me devuelva a mí

cada vez que pase otra temporada en el infierno.

***

La respuesta es sí.

2011-10-11T16:07:00.008-07:00

Una vez me preguntaron si mi imagen era dulce como mi voz

***

La verdad es que la belleza de las cosas no tiene fin. Anoche estaba terminando de leer Kryptonita de Leonardo Oyola mientras esperaba unas empanadas para traerme a casa, y viste cómo son los finales de los libros, te dejan sin aliento. Bueno, yo me vuelvo loca con los finales y hasta soy capaz de llorar. Más de un libro me hizo llorar. Pero fue hermoso ver que Oyola me había puesto en su lista de agradecimientos al finalizar el libro. Antes, promediando la novela, descubrí con mucho amor el capítulo del secuestro de Carozo, el de Narizota, que era el que Oyola había leído hará tres años en Cronotopo, el ciclo de lecturas, pintura y fotografía que organizábamos con Ceso. Y lo leí todo el tiempo con una sonrisa porque me acordaba lo que generó esa lectura el 7 de mayo de 2009 en un Matienzo colmado. La gente lo amó y aplaudió a morir. Oyola fue también la primera persona que compró Full of love en una lectura en Una Casa. Esa noche leí un cuento sin terminar sobre la dictadura, y él me dijo: "dale con Fotito -así se llamaba mi cuento- está bueno", y me aconsejó seguir de cerca a mi hijito, presentarlo, leerlo. Yo habré sonreído en el alma. Y resulta que este loco de mierda me viene a agradecer a mí. Genio Oyola, gracias, me das un motivo más para palpar la belleza de las cosas.

***

Bicicleta siglo XXI

2011-10-07T14:44:00.006-07:00

Martín saca la lengua y ahí está, una bicicleta del siglo XXI.

Le doy un beso y me sirvo del cartón un poco bastante mojado

La música suena y es rock.

Jessi grita Odio a Pappo y nos reímos porque sabemos que lo ama.

Salimos a la vereda y los chicos no tienen vasos, directamente botellas

Muchos tienen la misma cara que yo

Me alivia saber que todo es risa mientras los coches pasan de largo haciéndole un fino al cementerio

Afuera está Pablo y como siempre, está fumando.

Nos sacamos una auto foto y fumamos.

Hablamos pero no sé de qué sólo hay personas paradas en el cordón de la vereda y los pocos autos que pasan, se transforman en luces, como una foto de exposición larga

Luces naranjas y azules, los colores del fuego.

Me paro en el cordón y pispeo a ver si viene un taxi

Por acá no pasan los taxis, dice Martín

Le digo que no importa, que esta vez van a pasar porque yo consigo todo lo que quiero

Y si no es un taxi, seguro será un milagro.

Martín está como yo y se aleja del cordón

Se acerca donde está Pablo y fuman y ríen

El cielo está oscuro y Chacarita tiene esas cosas: árboles que viven y contrastan con el cementerio

Tomo de la botella y me zumban los oídos.

El habla no fue creado para este momento

Tengo la necesidad de desaparecer pero nunca de cruzar la calle

Ciro baja de un auto y se cae en la vereda

Tiene una lata en la mano que nunca suelta

Se ríe panza abajo sin ánimos de levantarse

Algunos le sacan fotos y lo señalan

Hasta que llega el Negro y lo lleva adentro rengueando con un brazo sobre su hombro

Recito el poema de Antonio Machado, ése que sé de memoria que dice Sabe esperar, aguarda que la marea fluya, que en la costa parta un barco sin que te inquiete. Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya; porque la vida es larga y el arte un juguete. Y si la vida es corta y no llega esa victoria, aguarda sin partir y siempre espera, que el arte es largo y además, no importa.

Espero a Martín y al taxi, pero no los llamo.

Mis pensamientos son suficientes para atraer a los dos

Van a venir.

De lejos miro a Martín que habla con alguien y sé que siente amor

Me mira y se acerca, sé que siente amor.

Ahí viene el taxi.

***

Hoy vivimos la poesía!

2011-10-06T10:00:00.002-07:00

Hay equipazo:

Gaby Bex
Sebastián Goyeneche (Goyo, bah)
Carlos Caposio
Julia González.

Si no viniste nunca, animate y debutá. Frente al cementerio, leemos y celebramos. Esta vez, nos acompañan los cocineros del fonk con un menú vegetariano, vino y máquinas de escribir. Re da!

***

La arquitectura del amor

2011-10-04T22:48:00.003-07:00

Y estaré en las paredes,

en los marcos de las ventanas,

en la noche que escuchamos la radio,

en el gotero de las flores de Bach

que usaste para manchar el agua y pintar.

Las paredes tienen mis manos,

mis gustos,

un blanco que será un color.

Mis fotos te llegan por correo

y cómo vas a hacer para no recibirlo.

Estoy en las recetas,

en tu gusto,

en la cocina por donde

corrió la rata a esconderse,

en las cortinas que lavé y colgué chuecas.

Las baldosas del baño son mi alergia,

los monitores que vi llegar,

el llavero de los Cubrepileta,

la actividad en el cuarto

y preparar la música,

tu papel higiénico,

las tazas percudidas,

el parqué pulido,

la siesta con mi pierna

inmovilizando tu cadera,

siestas cronometradas de domingo

que sellan el tic tac

de la arquitectura del amor,

endeble en este siglo,

donde nada se sostiene

sin cuatro manos de vigas.

***

Yo soy otro vos

2011-09-30T17:18:00.010-07:00

Quiero nombrar a los que hoy

se sienten como yo,

a los que reciben patadas

cuando la compasión

es una palabra más en una biblia

que ninguno de nosotros leyó.

Nombrar a los pobres y ausentes sin techo,

a los que siguen buscando,

a los amigos que se cuentan

con los dedos de las palmas de las dos manos.

Quiero nombrar a los que aun se ponen contentos

al escuchar su canción favorita en la radio

y se apropian de las cosas bellas

porque están convencidos

de que les quedan bien.

Que vengan los que no se esconden

y por eso se embroman,

porque se preguntan quién puso las reglas

de este juego denso

lleno de turnos que se pierden

y casilleros que se retroceden.

Que vengan los que no se sienten abandonados

porque están consigo mismos

porque ven las luciérnagas prenderse,

ciegos por un segundo,

hasta que lo entienden todo.

Mi luz es hoy para ellos,

para los que esta noche

no tienen nada que perder

porque no tienen nada,

porque ya se adueñaron de ese otro mundo.

***

Las horas residuales

2011-09-29T12:34:00.007-07:00

El taxi apareció de ciencia ficción

mientras nos casábamos en Las Vegas.

Después fuiste a caminar por el parque,

dormiste en tu cama deshecha

y esta mañana te diste cuenta

que tenías los músculos atrofiados.

Anoche te pusiste a ver la tv

- un sorbo de distracción -

y el placer llegó cuando apagaste todo.

Sé que tuviste esa sensación de bienestar

al pensar "voy a dormir".

Yo acá disfruto del sol,

y te doy mi sonrisa de niña complacida

que pide su canción y vos se le das.

Gastamos horas residuales

de cuerpos devotos

en el estallido del ácido pero también en el bajón.

Se recortaba tu forma con el primer sol,

forma activa y firme.

El sueño corto

se llevó al fantasma de la ventana

que se llevó la cruz del techo

que empujó algo de mi locura.

Yo dormí un poco más y no supe

de tu lucha contra la claridad de Caballito,

seguro ibas montado en tus Ray Ban.

¡Qué coraje, salir al sol, reventar,

meter las manos en la masa!

Me diste un almuerzo desnudo,

de frente a los rayos del día,

como un recluta que se rinde.

Antes del temblor de las sienes y la nuca,

fuimos nada menos que

la trilogía del sexo.

Qué bueno que estuvimos juntos esas horas,

dijiste al día siguiente,

de lo contrario,

estamos seguros que

hubieras (“hubiéramos”, permitime, te corrijo)

caminado por las paredes.

***

El mundo del revés

2011-09-27T10:55:00.004-07:00

Sí, donde los peces vuelan y dicen yes porque saben mucho inglés. Basta de incoherencias, les cuento que mañana leo acá, junto a unos amigos músicos que la rompen. Tengo muchas ganas de ir y escucharlos, y leer cosas nuevas y otras viejas. Estos bonitos días se prestan para todo. Nos vemos!

Shaman + Oli + Las Toninas + Julia González

Mañana miércoles 28 a las 22 en Vuela el pez (Córdoba 4379)

***

Llegás

2011-09-26T14:31:00.006-07:00

La estrella roja en tu cabeza abre la puerta,

ya estabas abajo esperándome,

igual,

lo primero que veo es tu boca

que me dice sin hablar “pasá”.

Jugar a la casita, que otros jueguen,

yo prefiero verte por las mañanas,

que tu remera blanca se despida de la cama,

que tus ojos prendan las luces

y tus piernas se rían de las horas

que pasan como segundos al cubo.

***

La gracia sanadora

2011-09-25T22:00:00.004-07:00

Sé que los fines de semana se detiene el tiempo. Hoy ya es lunes y son las 2 am, es decir, domingo a la noche. Y hace rato me siento perdida acá en casa, entre discos, películas y poesías por corregir. Aunque tengo todo en mis manos, no me hallo acá, lejos del espacio de los locos que prenden fósforos. No tengo horarios, me olvido de comer y por suerte no fumo más. De nuevo y hasta cuándo, no sé, pero no fumo más. Feliz, porque quiere decir que la frutilla no raspa más. Estoy lista para ir al campo.

***

Los astros para hoy

2011-09-24T16:05:00.000-07:00

Dice mi carta natal que atravieso

un momento de alquimia sexual.

¡Qué suerte!

con este aspecto astrológico

soy mágica al salir la luna y el sol

pico en el medio cielo y retomo en un entero

para caer como un trompo sobre la fina ropa blanca.

Se unen las tres partes del todo:

cuerpo, mente y emoción,

tres niveles se multiplican por dos,

dos que claramente somos vos y yo

en la quinta esencia de la marcha.

Tres por dos, seis,

número del cual deriva la palabra sexo,

y si a eso le sumo la energía,

paro un taxi y digo tu dirección.

***

Falla cardíaca

2011-09-23T09:13:00.001-07:00

Se recomienda leer escuchando esto.

Pinto tus ojos de negro
y tu boca roja de rouge
me pinta la boca.
Ahora estamos iguales
como si en algún momento
hubiera sido diferente.

***

Chica celosa

2011-09-22T12:08:00.001-07:00

Tenés que confiar,

relajar, decía la bruja,

y yo quería sentir

esas palabras en mi cuerpo,

meterlas en todas las poesías.

Después,

hacer el viaje interior

y dejarlas ahí, junto a mi perla

brillante y espejada que es mi cara.

Ver el paisaje enorme ya iluminado

por el reflector del túnel,

ojos de mi ceguera.

Que confiar, que relajar,

nociones que rebotan

y me traen el recuerdo

de algo que ya había vivido.

***

Se viene el Volumen V

2011-09-16T22:42:00.009-07:00

Si clickeás en la imagen verás cómo se conforma
el nuevo team del ¡Que viva la poesía! Vol. V
¡Yo re iría!

Jueves 6 de octubre en el Bar de Rodney
(Rodney y Jorge Newbery, frente al cementerio)
a las 21.
Celebramos, porque sí,
porque estamos de este lado del paredón
y los seres de la Chacarita no nos pueden tocar.
I'm still alive.
Que viva, entonces, la poesía.

*

Leen:
Gaby Bex
Sebastián Goyeneche (Aka Goyo)
Carlos Caposio
Julia González

*
Después de las lecturas, como siempre, hay más bar.

*

El momento cursi del día

2011-09-15T09:32:00.009-07:00

Las canciones de amor son como los pájaros que se posan en las macetas. Un momento de lucidez universal, que no se apena por ser feliz porque al amor hay que soltarlo, escribirlo, nombrarlo para que todos sepan y nos contagiemos en ese abrazo. Y porque no somos chicos ni chicas tristes. Y eso es hermoso de verdad. No creo que sólo hay que escribir cuando se está lejos, cuando el ser amado se perdió, cuando vestimos un manto dark. Hace mucho que pienso así. Las canciones que reafirman el amor son necesarias, como lo son las afirmaciones surgidas de un sentimiento que se transforman en decretos ni bien las decimos. Hay que educar el sentimiento. Embellecerlo y enaltecerlo, para ofrecerlo al aire que es de todos. Y besar con el sentimiento a todos los que andan dando vueltas.

(Y sino, escuchen esta canción. O esta otra).

***

Las amigas

2011-09-13T10:55:00.002-07:00

Ceso siempre me hizo buenos regalos de cumpleaños. Encontré éste "de casualidad", recibido hace cuatro años, y me emocioné.

Puedo escribir los versos más lindos esta noche.
Escribir, por ejemplo: “Bien luces los vestidos,
y vuelan tus zapatos, y alegra tu flequillo”.

Tu sonrisa se acerca y el alma se me calma.

Puedo escribir los versos más lindos esta noche.
Yo te quiero, y tú también me quieres.

En las noches como ésta fumamos con destreza.
¡Bebimos las cervezas bajo el cielo infinito!

Ella me quiere, y yo también la quiero.
¡Cómo no amar sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más lindos esta noche.
Pensar que es mi amiga. Sentir que no he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa con ella.
Y el verso cae al alma como vinilo al disco.

Qué importa que el amor no pudiera guardarnos.
La noche está estrellada y ella duerme sin frío.

Eso es todo. A lo lejos Buzzcocks cantó. A lo lejos.
Mi alma se contenta con haberlo contigo compartido.

Como para acercarla la llamo por teléfono.
Digo feliz cumpleaños y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotras, las de entonces, ya no somos las mismas.

Pero igual te quiero, es cierto, y cuánto ya te quise!
Mi voz no busca el teléfono pero escribe a tu oído.

De otro. No será con otro como lo es conmigo.
Su voz, su cuerpo pequeño, sus (y mis) vestidos.

Aún la quiero, es cierto, la quiero demasiado.
Es tan sincera la amistad, y es tan largo el domingo.

Porque en fines de semana como el anterior, charlamos y brindamos,
mi alma se contenta con eso que deseamos.

Aunque éste no sea el último dolor que compartimos,
y estos no sean los últimos versos que te escribo.

***

Balcones

2011-09-12T17:02:00.001-07:00

Imposible saber por qué

sueño con él al tercer día

de dormir en su cama.

Hacemos el amor en un balcón

y alrededor pasan cosas,

caen cosas y nosotros estamos

a salvo en un perímetro

acotado pero razonable.

Sueño osos en primavera

rodando lavandas abajo,

cómodos con su piel,

como la cama recién hecha

y la estufa al mínimo.

En este balcón la guerra no entra

ni en nuestra música secreta

ni en el té

ni en los bares

ni en los cepillos de dientes

que se duplicaron

ni en los cientos de vinos

de todos los chinos

que ya nos tomamos.

***

Hice una promesa

2011-09-11T22:10:00.005-07:00

Prometí para cuando vuelvas,

dejar de escuchar a Bomba Estereo,

que es mi disco de cabecera,

como hace tiempo no tenía

un disco de cabecera.

Así volveré a acostumbrarme

al sonido de tus cables,

de tu dislexia, de tus series,

de tus fideos siempre con tuco.

También prometí comer más porque

no estaré ansiosa y fumaré menos,

el vicio que me encanta cuando

la tranquilidad, por más que quiera,

no supera la paliza.

Si volvés, ya la pena se habrá ido

por este balcón en el que encierro

a un gato que me ataca por atrás

y me clava sus únicos dos dientes,

unos colmillos de Drácula

que lo convierten en la mala semilla.

Para cuando vuelvas,

prometí dejar de escuchar a Bomba Estereo

y eso quiere decir calles sin ritmo y sin apuro.

Elijo los nuevos ritmos,

los de la confianza de una ex

que espera y promete

y pregunta al I Ching cuándo vas a volver.

Todos los días pregunto

y me entretengo con películas francesas,

poesía de la calle

y más bares que cenas.

Prometo también comprarme una remera

con un corazón rojo para mostrártelo

cada vez que me equivoque,

y que lo veas bien,

porque no estoy exenta,

porque soy humana,

como lo son la mayoría en esta viña.

Y el miedo llega cuando veo la meta

y la cabeza es más traicionera

que este Drácula de cuatro patas

que aguarda sin partir y siempre espera.

Prometí para cuando vuelvas,

ser una mujer de las buenas,

que te sepa coger,

que te sepa esperar

y cocinar y recibir

y sonreír a tus amigos y a tu papá.

Por eso prestá atención: volvé,

y sé consciente de mi promesa,

que un disco de cabecera

no se abandona todos los días.

***

Todas las disciplinas el arte

2011-09-09T14:01:00.011-07:00

Ayer estuve en La Plata leyendo junto a Vanprasth, que improvisaron con vuelos lunares, y Mecha Falkenberg, que bailó espásmódica y zarpadamente las poesías que leí. Todo fue hermoso. Desde tomar el colectivo por autopista y llegar a Pura Vida, un lugar mítico platense que no conocía, y reencontrarme con Facundo Arroyo (que me hizo esta linda entrevista en mi querido Rodney); hasta Luca, la película que estaban proyectando. Tomamos unas birras y comimos una pizza de roquefort, y hasta ese momento yo no sabía que sería la "cantante" de la banda. Me enteré cuando me lo dijeron, dos minutos antes de subir al escenario. Yo había preparado unas poesías que se desarrollaban conceptualmente en las temáticas, pero no contaba con ser la voz. Sin embargo así fue y estuvo buenísimo. Mecha bailó con su cuerpo fibroso y su mirada inquisidora, cada palabra era un movimiento de su cuerpo. Me miraba y yo le daba el ok, le compré todo. Genia total. Los chicos tocaban, subían y bajaban el clima, colgados. Y el público fue el más expectante que conocí. Creo que todos la pasamos bien. Hasta había un Sr. fotógrafo que inmortalizó para siempre este Tres con algo del platense Pura Vida. Pensar que por esas calles se llevaron a muchos amigos de mis viejos. Ese fue el primer comentario que hice ayer al pisar La Plata. Siempre me conmueve, al igual que hacer poesía en este contexto amoroso que me llena el alma, lleno Pura Vida de ellas bailando.

Fotos: Jorge Vimercante.

***

Tengo un don

2011-09-07T19:48:00.002-07:00

Ayer me dijeron que tengo un don

pero yo ya lo sabía.

Saberlo es parte del regalo.

Una mano triangular

y la línea de la mente

larga como una ruta

sin fin de vidas pasadas.

El número maestro

no se reduce, trasciende.

Ya conozco el espíritu

y lo que no sé explicar

es el ángel que una vez

en la iglesia me hizo llorar

y hoy está en todas

las fotos de mi comunión.

Estuve escribiendo mucho últimamente. Hoy creo que me estoy engripando, lo mismo toqué unas poesías nuevas que serán parte del último libro, y se leerá como un texto prosaico o una crónica empezando por el pretérito perfecto simple, el pretérito imperfecto y al final, el presente. Como si fuera la calma después del huracán o la tranquilidad después de la paliza. Del futuro, no tengo idea!

***

Algo parecido a la felicidad

2011-09-06T09:54:00.000-07:00

Ahora es cuando escribo,

con la libertad delante de mí,

con la sombra de la confianza,

en un jardín inmenso donde

no veo más que la naturaleza de mi cuerpo

y de todos los cuerpos que forman

una masa análoga en el infinito.

Son los seres que veo

y los que mi ojo no percibe.

Ahora es cuando escribo,

porque me tomé el permiso

de tener insomnio a las 8 de la noche.

Y trasnochar es la mayor libertad

de estar sola conmigo,

con vos y el edificio durmiendo,

nadie que me vea, nadie escucha.

Y pongo la música a todo lo que da.

***

Este jueves me tomo el palo

2011-09-05T21:19:00.004-07:00

Me invitaron a leer en esta bonita página platense. Asistiré! Contenta y viajando.

***

2011-09-05T09:39:00.001-07:00

Todos los días es un cumpleaños genial.

Yo digo sin dudas que todo está lleno de amor.

Paz y ruido.

Anoche soñé con tus ángeles

y el padre supremo espiritual nos daba el ok.

El paisaje está frente nuestro

con la soledad de la grandeza sin nombre.

Todo está muy bonito,

es la forma en que la naturaleza hace su trabajo.

Es mejor escribir que morir en este desierto pomposo.

***

Todo lo que necesitas es... Harry y Sally!

2011-09-02T08:28:00.001-07:00

Orgánico y fanzines

2011-09-01T17:55:00.009-07:00

Estoy escribiendo una nota que no me fascina, pero bueno, es trabajo. Entonces aparece en el gtalk un amigo, digamos que no es amigo pero de vez en cuando chateamos y hablamos de cosas copadas o voladas. Él tiene un emprendimiento de comida orgánica y nos conocemos de ahí, de encargarle cosas riquísimas y que me las trajera a casa. Entonces me dice que le parezco una flipada bárbara, que estuvo leyendo el blog. Nos ponemos a comentar cosas de música y cocina. Me cayó bien el epíteto "flipada bárbara", cuando estaba super concentrada con esta nota que lejos está de dejar mechar mis intenciones. Y, nada que ver, pero me pregunto si los quince años que llevo de vegetariana se reflejan en la forma de sentir, de vivir.

**

Mi hermanita de ocho años hizo un fanzine. Sí, la que además toca el bajo y va a la escuela de rock. La baba se me cayó a raudales cuando su mamá me lo mostró, porque a ella le daba verguenza. Había una poesía muy surrealista que había hecho con palabras formadas con las notas musicales. "Una especie de Por", me dijeron hoy. Y ayer mientras ella hacía la tarea, puse Jackson Five y se prendió fuego. "Esto me gusta", decía mientras se abalanzaba sobre su cuaderno en la mesa, manchándolo de letras enormes. Le conté la historia de Michael Jackson y sus hermanos, le mostré un video de chiquito cantando y ella no podía creer su transformación. "Tiene el pelo parado y es negro", dijo. Son increíbles los niños. Le leí algunas poesías del libro, y dijo que parecía que estaba hablando de verdad. Sus salidas me matan. El sábado viene a casa y le voy a mostrar Por y le voy a hacer un playlist especial con los Jackson 5 y vamos a leer y a escribir. Ya leyó Rita viaja al cosmos con Mariano, de Fabián Casas. Y le gustó.

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Colombia

2011-08-29T20:42:00.002-07:00

Quiero escribir sobre esa noche en la que tenía miedo de que no me reconocieras. Después de ocho años de países en el medio, del exilio colombiano, de haber desaparecido; buscarte en el camarín, fue por lo menos osado. Presentarme con mis piernas de alfiler, transpirada y drogada, decirte hola, y que mi cara no fuera la misma, que tu fama te alejara de la chica que te dio asilo unos días en un país hostil pero después se fue, como todas las personas se van. Todo un desatino presentarme en el camarin. Y si ocho años fueron muchos y mi cara se corrió de su eje como la tierra, no importa, porque el pasado es siempre un punto en el mapa. Y si ocho años fueron una vida para vos y en el medio arrasó el olvido, como tormenta que te saca de cuajo del eje de la tierra, podía recordarte muchas cosas para que volvieras a esa noche en la que prometimos volver a vernos. Sentados en un sillón rojo, yo naranja y vos amarillo, tomando cerveza, hablando de música y de Argentina. Recién recibida y recién llegado, con tu acento intacto de jotas de aire.

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Espacio exterior

2011-08-29T17:51:00.004-07:00

Estoy cocinando. Hace mucho no cocinaba yo sola, escuchando música y cantando. Fue tan intenso que hasta me puse el delantal. Y si hablo de cosas que hace mucho no hacía, tengo que nombrar a Héroes del Silencio. Lo que me pasa con esta banda es que cuando pongo un disco, enseguida me vuelvo adicta. Entonces Senderos de traición pasó como tres veces ya. En repeat el playlist. En este disco está Hechizo, la versión que hizo Catupecu hace unos años ya. La vez que entramos con Jessi al camarin de Bunbury, estaban los Catupecu en la fiesta. Incluso creo que estaba Gabi. Esa noche fue una locura, un derroche de drogas, alcohol, melatonina y admiración. Toda la energía sinéstesica fue puesta en una persona. Él.

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Estuve toda la tarde en silencio escribiendo una nota y ya la tenía casi cocinada. Pero hace un rato hablé con mi editor y quiere una crónica de esa misma nota donde se cuele la primera persona de forma moderada. Yo la había armado en estilo mixto, como siempre, así que voy a tener que mezclar y tirar de nuevo. Pero lejos de embolarme el hecho de tener que trabajar dos veces con lo mismo, me entusiasma. Tanto que esta noche me quedaré escuchando Héroes y escribiendo. Tal vez meche con algo de Michael Jackson, porque estuve todo el día pensando en él y recopilé las canciones que más me gustan.

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Formatearme

2011-08-29T08:19:00.004-07:00

No puedo borrar del escritorio esta carpeta con tu nombre.

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Los hombres chusmas son mis amigos

2011-08-24T09:34:00.005-07:00

R. es uno de los colegas más chusmas que tengo. Y me encanta cuando los hombres son chusmas y lo muestran sin más. Te chatean y te preguntan de una, "así que fulanito se te declaró?". Y después de esa pregunta vienen mil líneas de risas y anécdotas y frases textuales a las que le siguen más risas. Como siempre, la charla empieza en un tema puntual y se va dibujando a lo largo de los minutos. Así terminamos hablando de la poesía. Le conté a R. de mi nuevo libro y él me dijo "hay que ver si la felicidad garpa en cuanto a texto". Claro, no hay conflicto. Me quedé pensando que cuanto menos puedo escribir ficción y dejar la poesía para más adelante o para terminar de exorcizar. Aunque todavía tengo letra para plasmar en este segundo libro, más la influencia de nuevas canciones y nuevos libros, nueva casa y nuevas energías rondando la familia. Sin contar la mía sola, la energía que no puede ser más blanca, como las caras en la oscuridad después de la risa imbatible.

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Una de las últimas películas allá

2011-08-23T06:34:00.004-07:00

Todavía siento el silencio de la noche en los sillones del comedor. Llamar a la heladería y esperar los mismos gustos que aun sigo pidiendo. Howl me la había recomendado Nad, tan fan ella de los beatniks como yo, y yo, tan fan de la poesía y del pasado, de lo vintage que llena de bises el presente.

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Caen, nada pasa

2011-08-21T03:23:00.018-07:00

Las estrellas se caen

justo con el deseo formándose.

Hay una luz en mi pelo que me distrae,

hay luz donde sea que mire.

Me llamás cuando te pienso y miento

que está todo bien porque

es como deben estar las cosas

en las fiestas de fin de año,

cuando las programo para que sean así:

hermosas y domésticas.

Pero el tiro siempre sale por la culata,

y la cara se nos deforma como en una historieta vintage.

Es a lo que estamos acostumbrados

cuando nunca sos vos,

cuando soy yo todo el tiempo.

Por eso prendo fuego la casa

porque la culpa es un espejo donde te mirás

y lo rompo y te desfiguro

porque estoy hasta las manos de loca,

qué culpa tengo?

Y la noche de Howl estaba sola

por eso no hubo culpas, ni lenguas filosas, ni vos, que soy yo

yo,

yo,

siempre yo,

pronombres acusadores

dele martillar la corteza de mi locura.

Tonight tonight

2011-08-18T14:25:00.000-07:00

El acto de escribir se convierte en un ejercicio de meditación

2011-08-17T08:01:00.002-07:00

Por alguna extraña razón no puedo pegar el video acá, pero hacendo click sobre estas letras, verás la posta. And please remember: mañana hay tertulia en el Rodney, abajo está la data. Un beso, tomá!

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Es el mejor programa para un fin de semana largo

2011-08-14T20:53:00.004-07:00

Alto team. Particularmente yo --que si evito poner el pronombre, mejor--, voy a estar leyendo cosas nuevas y otras de Full of love, mi libro que te da al menos una respuesta. No es de autoayuda pero le pega en el palo. Un palo de luz, digamos, los que están en las calles cuando volvés en zig zag de noche y las luces brillan un poco más que tus ojos en sonrisa.

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Quiero ensuciar tu pared

2011-08-09T06:01:00.007-07:00

Anoche tuve un sueño que me despertó a las 4.50 y fue tan real que lo escribí. No quería despertarme cuatro horas después y no acordarme por qué me había despertado con la cara mojada.

Duermo en un colchón
de espaldas a mis cosas embaladas,
de cara a la pared impecable.
Yo sé que no tengo que estar ahí
y que me estás mirando dormir.
Tengo la sensación de extrema delgadez,
señal de que las cosas no están bien.
Me estás mirando,
estás contando los segundos
para que me vaya
y la ropa me aprieta,
me queda chica,
me duele la espalda.
La veo a ella que acomodó
sus cosas en mi lugar,
dueña de un desorden inédito.
La ropa también le queda chica
y me mira mal.
También está esperando mi partida.
Tiene comida escondida en mi cuarto
donde ya no están mis cosas.
La cama revuelta y la persiana baja
me dicen que alguien durmió ahí,
mientras yo estoy cada vez
más cerca de la puerta,
doblada en un colchón,
con la mirada de ellos en la nuca,
y mis ojos mudos en la pared.

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Arañas de mentira

2011-08-08T09:59:00.000-07:00

No tengas miedo de las arañas

porque acá no hay.

En Capilla sí,

las vimos en diferentes momentos

y juntos a la vez.

Pero acá, en la cama,

la araña es mi mano

que juega a asustarte

y el costado de tu cuerpo

es un sonajero que te desata

ante el mínimo dedo.

Y en vez de asustarte

largás una carcajada, otra,

y yo te imito porque viste

que la risa contagia.

Aun así,

a la mañana te pregunto

si me escuchaste llorar de noche.

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Back to the future

2011-08-03T09:47:00.012-07:00

Empecé a trabajar en mi nuevo libro y agarré unas poesías escritas hará unos diez meses. También habrá otras más cercanas en el tiempo. Lo que me sorprendió fue el sentido de presagio de las poesías más viejas. Onda, ahora podría escribir esas cosas que ya pasaron pero me pregunto de dónde salieron. ¿Acaso yo sabía todo lo que estaba por venir? Esto es algo de lo que publicaré en mi segundo libro, también conceptual:

Homeless (*)

Me apropio de la casa
cuando me levanto en puntas de pie,
a las 5 de la mañana,
vislumbrando una raya de luz
en la pared contraria a la ventana.
Hay un hilo perpendicular
del primer sol que busca explotar.
Camino siete pasos para llegar al comedor,
otros seis para ir a la cocina,
prender la hornalla
y rezar para que el sueño vuelva.
El té de tilo me devolverá a la cama
y a la sensación de homeless,
anulando el concepto de creerme en casa.

(*) Escrito en noviembre de 2010.

Avalancha (*)

Esta vez me duelen las piernas,
y lo que grita es
la parte superior del tronco,
ni siquiera tengo conciencia
de mi cara mojada.
¿Acaso los pájaros nunca duermen?
Los órganos suenan,
se revelan,
estoy viva de tanto ruido.
Pero voy a reventar
de las voces que me hablan
en una avalancha
de nieve que se estrella en la cama.

(*) Escrito en noviembre de 2010.

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Lived in bars

2011-08-02T15:59:00.005-07:00

Es verdad que sueño mucho con el fin del mundo. Sobre todo ahora que tengo más tiempo libre. Y no hablo de merma de trabajo, sino de la disminución infalible de las obligaciones domésticas. ¡Qué bueno sentirse libre! No tener miedo, no tener horarios más que los que yo elija. Nadie se va a enojar conmigo, no me voy a enojar con nadie. Menos aun celar. Mujeres del mundo, las amo con un amor fraternal. Son parte de mi mundo. Bienvenidos amigos míos. Fumar en la cama, escuchar Massacre o cualquier cosa, volcar el vino, y vivir en los bares. Esta vez es verdad: yo ya no soy yo, como Alicia. Y acabo de abrir la puerta del bosque.

***

"Sueño mucho con el fin del mundo"

2011-07-27T19:05:00.003-07:00

La poeta y periodista propone en Full of love, su primer libro de poemas, una “invitación para vivir un poco mejor”; esto es, “con amor”. Los ejemplares ya están agotados. Además, la joven de guantes recortados organiza un ciclo en un bar de Chacarita. Frente al cementerio, vive la poesía.

Por Facundo Arroyo
Fotografía de Cecilia Salas

“Comíamos bien y barato,
bebíamos bien y barato,
y juntos dormíamos bien y con calor,
y nos queríamos”.
París era una fiesta, Ernest Hemingway.

Buenos Aires, julio 27 (Agencia Nan-2011).- El bar queda en Newbery y Rodney, justo frente al cementerio de la Chacarita. Si está cerrado parece un viejo almacén, con su galería encorvada y su olor a óxido. Si vas atento y levantás la vista leés en letras rojas --gastadas también-- Bar Rodney. La cita con Julia González, poeta y periodista, es ahí adentro, en una de las mesas frente a un ventanal donde hay una frase escrita con dolor.

“La vida son canciones. La mía por lo menos es así todo el tiempo”, dice Julia cuando ya está hablando del contexto de sus composiciones literarias. Full of love se llama su primer libro de poemas. “El nombre va por el lado de que en todas las cosas hay amor. Permitite ver que hay amor, ver lo bueno en las cosas. Una invitación a vivir un poco mejor”... (acá, la nota entera. Gracias Facundo Arroyo y Cecilia Salas!).

***

Ser Humano

2011-07-26T21:19:00.004-07:00

Todos miran el macro mundo con el cuidado de la culpa.

La duda y la conciencia nos diferencian de los animales.

Las larvas no existen.

Solo en el micro mundo puedo dejar

de pensar y no ser culpable

del ozono oscuro que cubre el todo.

Porque yo soy igual a vos,

soy la enfermedad y no la cura.

Infinito punto rojo,

hasta las estrellas y más allá,

soy una bacteria que no quiere saber

de la noche negra, del fin de los ciclos,

del volumen de mi daño ni del tuyo.

Ser conciente es identificar la muerte,

como si morir fuera lo mejor que conocemos.

Y no hay más sorpresas porque hace rato

estoy en este mal sueño y cuando despierto

sigo en la pesadilla que confunde y no asombra.

Escribir un poema dentro de la mesa

de los papeles mal escritos

me vuelve una desertora del amor.

Pero nadie va a venir a buscarme.

***

27

2011-07-24T07:05:00.006-07:00

Y de repente te das cuenta
que toda la seguridad que creías
que habías conseguido,
no existe más.
Y de nuevo en la cuerda floja,
en la búsqueda de eso que el karma dice,
que es lo que siempre buscamos.
No tengo nada,
nada más que una sensación:
las cosas deben seguir siendo así.
Otra estrella de rock muere a los 27
y yo soy un gato escuchándola,
con 7 vidas, de las cuales debería
haber entregado aunque sea una
a algún ángel (hace rato).

***

Un paseo por el espejo de las nubes

2011-07-22T13:58:00.001-07:00

***

Todo está lleno de amor, siempre

2011-07-21T14:19:00.005-07:00

Tengo que escribir una nota. Tengo mucha información y fotos mentales que usaré en virtud de la verosimilitud. Palabra larga, fea. Afuera atardece como un fuego edilicio mientras espero que me traigan el último mueble de esta casa. Los discos saldrán de las cajas. Mientras, los cuadernos pulen el piso, también los pocos muebles que llegué a juntar en estos treintis años. Talonarios de facturas y la pava del mate que esta mañana cebé con el sol. Tengo que escribir una nota y esta noche me voy a quedar. Las sábanas están limpias y los Chili Peppers suenan a full en mis nuevos parlantes. Y todo se reduce a esto. La alegría es solo brasilera pero yo me traje un poquito en la mochila. Para mí y para todos mis compas.

***

Oficio

2011-07-21T11:38:00.002-07:00

Tengo que escribir una nota,
es la frase más usada en mi vida.
Creo que ya la gasté.
Ahora no tengo mayores planes
que escribir una nota
porque otra cosa no sé hacer.

***

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Ciudad de la paz

Basta del oscuro

El derecho al olvido

Dos poemas de vacaciones cuando todos se fueron a dormir

Este día es algo de sal

Pagar en especias

Es hora de saltar al mar

Esa noche & Ray Bradbury

Tu vida demasiado cerca de la mía

Miel rima con Viel

Hay que besarse más

Marina

La primera mañana

A tu corazón le sobra un bandoneón

Los vagabundos del Karma

Mi nombre en clave es Jonás

¿Querés saber lo que es estar muerto?

" ... ahora sabés qué? ya no podés hacerme daño..."

Año nuevo

Genial 2012 para todxs!

Ni una choza

Panacea

Cuando el amor romántico

Siempre llega el día

No ves que ya no somos chiquitos

Luna y yo

Una canción guaraní

Mi río es ahora agua infinita que cae del cielo y se evapora y vive por siempre en el Universo.

Atada a la reacción

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Como la primavera

I really love my sweet thing, I can’t give her up

Soldier of fortune

¡Que viva la poesía! Anuario

Locombia

“Casi no podemos viajar libremente”

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Cuenta gotas

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